Elle était là, la maison, elle sera là, elle vous survivra.De mémoire de rose, n’est-ce pas, on n’a vu mourir le jardinier ; mais de mémoire de jardinier, on n’a jamais vu mourir une maison. C’est un commencement et un prolongement,un rêve d’avenir avant d’être une malle aux souvenirs. Qu’est-ce que la maison du Père ? Le paradis.

La France est dessinée comme ça. Par toutes ses maisons des villes et des champs qui se disputent les formes, les étages, les couleurs. Ici à colombage, là en pierre de taille, à toit gris, bleu, ou rouille, à mur de chaux, de granit ou de sable. Celles qui se dressent, immenses, sur leurs socles de bitume, celles qui se cachent dans la verdure, les unes qui se serrent en bataille, les autres, fières, seules, haut perchées. Elles tracent des villes, des bourgs, des villages ; ensemble,elles marquent des territoires, des frontières, des campagnes.

L’escargot transporte avec lui sa maison, tantôt parasol, tantôt parapluie. C’est le premier refuge où l’on se construit dans la paix du logis, où s’éteignent les bruits et les colères qui frappent du dehors comme la grêle sur les volets. La maison accueille et préserve la liberté ; elle abrite les amours et les amitiés, elle apaise la douleur et le deuil. C’est une âme une maison. On leur donne toutes sortes de noms à ces maisons, si belles et si séduisantes. Elles se découvrent à vous, dans les pages qui suivent, heureuses et frissonnantes d’être de toutes saisons. Eternelles.

© Maher Attar / Figarophoto.com