Pierre est charmant. Il m’emmène dîner au restaurant sans rechigner lorsque je n’ai pas envie de faire la cuisine. Je ne m’ennuie jamais avec lui. C’est mon mari.

Il n’a qu’un défaut : côté cadeau, ce n’est pas ce que j’espérais. Il faut les lui arracher. Bon d’accord, il n’est pas chien sur les fleurs, les voyages, les hôtels de charme. Mais je n’ai qu’une petite vingtaine de bagues et à peine une centaine de robes. Et encore, je les ai obtenues grâce à ma ténacité.

Quand je parlais d’acheter une maison, silence radio. Je laissais pourtant bien en vue sur la table du salon “Propriétés de France” avec les photos des maisons qui me plaisaient entourées au feutre rouge. Il ne réagissait pas. Pas un mot sur le ravissant petit château de Touraine qui aurait à merveille accueilli nos enfants. Pas de réponse sur la très jolie longère normande. Rien à propos de la ravissante maison, pieds dans l’eau, en Corse du sud – une affaire pourtant.

Alors j’ai trouvé un truc : il est gourmand ; je me suis mise à la cuisine et à mijoter des petits plats. Je n’ai pas ménagé mes efforts. Ah j’en ai fait des lapins à la moutarde et des coqs au vin !

Un soir, en rentrant, j’ai trouvé un grand paquet tout plat avec un énorme ruban de soie rouge. Dedans, il y avait la photo de la belle longère en Normandie. En froissant le papier d’emballage, j’ai senti une résistance : c’était une clé, une clé de porte d’entrée, une clé banale, la clé de ma victoire, la clé de mon amour.

Nous avons cette maison depuis dix ans maintenant et ces dix années ne furent que du bonheur. Au début, nous y partions le vendredi soir et revenions le dimanche vers minuit. Maintenant, Pierre part dès qu’il le peut le jeudi et rentre, quoi qu’il arrive, le lundi.

Parfois, j’ai des doutes : c’est vraiment à moi qu’il a fait ce merveilleux cadeau ?