Ce jour-là, sur l’itinéraire des vacances, on avait quitté l’autoroute trop embouteillée. On avait préféré se perdre sur une départementale ombragée qui prenait le temps de musarder. Sur ce chemin des écoliers, vous l’aviez alors aperçue: une grande maison légèrement en retrait, dans son écrin de verdure où chantait même une rivière accrochant follement aux herbes des haillons d’argent, aurait écrit Rimbaud. Une demeure de rêve. Elle était passée si vite. Vous avez fermé les yeux pour bien imprimer son image dans votre mémoire. Ce souvenir d’enfant – qui semblait presque un rêve - ne s’est jamais vraiment effacé. Des années plus tard, il faisait même son petit effet pour vous remonter le moral quand vous aviez des soucis. Vous fermiez à nouveau les yeux et la maison réapparaissait. Vous aviez des velléités d’en retrouver le chemin. Elle était bien quelque part sur la route des vacances d’autrefois. Mais où exactement ? Autant chercher une aiguille dans une botte de foin. Ce matin, chez votre marchand de journaux, vous regardez machinalement les présentoirs, vous passez en revue les magazines, vous les feuilletez. Soudain, elle est là, en photo. Comme elle était apparue sur cette petite route de campagne, elle surgit au détour d’une page de Propriétés de France. Vous n’en croyez pas vos yeux. C’est bien elle pourtant, intacte, conforme à votre souvenir mais, cette fois, le souvenir devient un rêve qui se réalise.

© Samir Ramdani